To Mr&Mrs Gross
Нью-Йорк-Сити, мой свет, это город высоток и голубых кровей.
Вечных пробок, туристов, вывесок про Harley,
Свободой, что измеряется в камне статуй.
У нас разница в восемь часов.
Я на 35-й
Улице, что имеет форму вздернутых вверх бровей.
У меня тут музыка и Бродвей.
С Empire State Building, мой свет – виден целый город. Даже русский турист тут не курит и не острит.
Самый яркий из всех районов – Манхеттен. Он весь из себя искрит
Бутиками, рекламой, кофейнями, Central Park’ом,
Дань твоим цейтнотам и иномаркам.
Что до Нижней части Манхеттена, это твоя стихия, в особенности Wall Street.
От которой бессонница и гастрит.
Пятая Авеню, мой свет – это место, которое бьет тебя напролом.
Все встречаются здесь за накрытым в обед столом,
Обсуждают непроходимость сердечных стенок,
Фондовый рынок, слишком сырой оттенок
Новой кухни хозяев. Спорят о чем-то сбывшемся и былом…
И расходятся за полночь за углом.
Нью-Йорк-Сити, мой свет – это город, где не бросают на ветер фраз,
Всем плевать, на сколько ты толстокож или большеглаз.
Я тащу здесь тебя – рюкзаком на своем горбу:
Ощущая, как ты смеешься, скобкой кривя губу.
Но чтоб вернуться к тебе не хватает рельсов, воздушных путей и трасс.
Я приеду, хороший мой.
Просто не в этот раз.