Мне места нет без светлой МУЗЫ
На этой гибнущей земле!!!
Печаль моя тяжёлым грузом
Как крест Христов лежит на мне.
Священный дар или проклятье?
А может, Божий поцелуй?
Ведь дар Поэта – это счастье,
От жалящих душевных мук.
Поэт смеётся над любовью,
Обыкновенной и земной,
Что душу обливает кровью,
Оставив там порез большой.
О нет! Любовь не для Поэта!
Она, как самый горький яд,
Сжигает душу ярким светом,
Транспортируя её в Ад.
Поэта права не имеют
Ни на семью, ни на любовь.
Они лишь видеть мир умеют
Так, как до них никто не смог…
И тот НИКТО страшнейшей злобой
Поэта обличает в том,
Что он украл слова у Бога,
А стало быть – никчёмный вор…
Возможно, Богу было надо,
Чтоб этот мир познал себя!!!
Поэту молча позволял он
Украсть с небес свои слова…
Поэт, владея Божьей фразой,
Кого-то в чём-то обличал…
Кому понравится знать ПРАВДУ???
А уж когда о ней кричат…
И кто-то молча зачитает
Поэту смертный приговор.
Со смехом дерзко расстреляет
Великий дар, почти в упор…
Поэт умрёт, вполне счастливым…
И без семьи… и без любви!!!
Удел Поэта – лишь могила…
Уж так ведётся на Руси…
20.02.2008