Прошли года, я стала чуть взрослей
И вспомнила - делилась вечерами
С тобой печалью, счастьем, радостью своей -
Всем тем, о чем и вспомнить-то смогу едва ли.
И с пыльной полки я сниму тебя.
Как слезы с глаз, я пыль сотру с обложки
И пролистаю медленно, любя,
Странички желтые - в прошедшее окошки.
На каждом стареньком, потрепанном клочке,
Исписанном по-детски, неумело,
И в каждой буковке, и в маленьком значке -
Как бисер, мысли рассыпаются несмело.
О, старый мой! О, Верный мой Дневник!
Как долго ты внимал моим рассказам!
Ловил моей души беззвучный крик,
Но не предал меня, мой друг, ни разу!
А я тогда забросила тебя...
И перестала верить в Дед Мороза с ёлкой.
Какой наивной я тогда была...
Тебя читая, снова становлюсь ребенком.
P.S. Старенькое совсем)))) 2002 г.