Я не умер, я просто остался в бою,
Я прикован к весне, словно к дубу Баюн.
Не спешите секунду на век занимать,
Засыпайте. Здесь завтра настанет зима,
Дымный город накроет морозным плащом,
Как родная сестра, поцелуи - не в счёт:
Им тонуть в полынье первобытных крестин;
Засыпайте. Здесь завтра цвести и цвести.
Будут окна - на юг, будут лодки - со дна,
На далёких лугах - тишина, тишина.
По сугробам - кисель, по ручьям - молоко...
Засыпайте. Назавтра здесь будет легко.
Будут перья жар-птицы и пух тополей,
Время пара и жатвы футбольных полей,
Будет месяц над крышей звенеть, как брелок.
Засыпайте. А завтра - вставать на крыло...
Я не умер - я здесь, я лечу, я в строю,
И горячий штурвал помнит руку мою.
Что-то шепчет во сне, приближаясь, земля,
И качаются цепи под звон хрусталя.