Всё, что нынче хочется –
Голову в песок.
В скважину замочную
Втиснуть пару строк –
Грубых и обрывочных.
И почти немых.
Я успела выучить
Этот грустный стих.
Я успела вымолить
Несколько страниц,
Из легенды вынутых
Той, что без границ –
Как из эпитафии
На стене тюрьмы.
Столбиками, графами
Рядом ляжем мы.
За руки подержимся…
Но скажи – когда?!
Отравилась нежностью
Мёртвая вода.
Стала легче лёгкого
Да живей живых.
Из-под рук синкопою
Новый прыгнул стих.
Но мои пророчества –
Жжённая трава.
Стометровым росчерком
Вскрыты все слова,
И зияет раною
Пропасть среди них:
Зачеркнула рвано их,
Ранила свой стих.
Буду штопать рифмами,
Боли унимать.
Песни буду тихие
К ранам прижимать.
Кровью обливается
Каждая строка.
Пальцы спотыкаются,
И дрожит рука.
Слёзы лепят поверху
Честный чистовик.
Лишь они – без промаха,
Чётко, напрямик…
«Что ты, моё творчество?
Ржавый колосок?..»
Всё, что нынче хочется –
Глову в песок…
12.04. 2007. Днепропетровск.