Не знаю, что ты пишешь, чем живёшь –
Твои стихи запрещено читать.
А за окном сегодня летний дождь
И градусов, наверно, двадцать пять,
А за окном по лужам воробьи
Нахохлившись, чирикая, прыг-прыг
И вспоминаются твои стихи,
И мне легко становится на миг.
Я об окне души своей пишу.
Из этого окна на мир гляжу.
И что с того, что за окном февраль,
Коль льются в сердце летние дожди.
Не знаю, что ты пишешь, чем живёшь...
Ты далека и ты же ближе всех
Бумагу лижет язычок огня,
Стирая в черный порошок листок.
Я не взлечу - нет правого крыла,
Не упаду - нет подо мной Земли.
Повсюду только синева небес
И где-то в этой синеве есть ты.
Есть ты!
