Не проси у меня и двух строчек
о Большой Настоящей Любви.
Все до внешних эффектов охочи,
но на слове меня не лови.
Не лови и за слово. Не надо.
Пусть летит за леса, за моря,
пусть становится новым Синдбадом,
мухой вне своего янтаря.
Возгорается что-то из искры…
тихо гаснет… не жжется совсем.
Мы не помним бесплатного риска,
разбегаясь опять в колесе.
Развеваются пестрые флаги,
разбивает шатер шапито.
Хоть и стонет, а терпит бумага…
Я опять не про то, не про то…
Просто тихо сдыхает февраль,
не отдавшись ни нашим, ни вашим.
Наверху голубая эмаль
заблестит перевернутой чашкой.
Сброшен вниз разговорный балласт –
мы и так уже все перетерли.
Красота вытекает из глаз,
чтоб застыть в перехваченном горле.
27.02.09 г.