Грустно:
многое можно представить,
многое можно потрогать,
многое можно съесть,
переступить,
наступить на многое,
раздавить,
уничтожить,
многое можно поднять
и воспеть,
но не обнять
всего, что тревожит
зримою тайно, неданной дорогой…
О, е-
сли бы
сбыться могли мои самые лучшие песни,
воистину – все бы достойные жизни воскресли б
и было б не тесно,
и было бы интересно:
мир стал бы реальною сказкой чудесной,
легко обходящейся без подоплёки научной,
без милости Божьей,
читаемой дрожью
подкожной
и в радостях дома,
и в муке острожной;
но может,
тогда бы не грустно,
а скучно
вдруг стало бы мне и родным, и знакомым
от жизни, заведомо знаемой, тошной,
непредставляемой и неискомой,
не обещающей стать жизнью лучшей,
лёгкость чья бременем бывшим весома,
как
лучик,
прошедший сквозь мрак,
умеющий мучить…
Вроде бы так.
Грустно…
А почему? –
Сам не пойму.
Грустно…