На кладбИще ветер свищет.
Сорок градусов мороз.
На могиле нищий рыщет, -
Знать, он голоден и бос.
Вдруг земля зашевелилась,
Из могилы встал мертвец:
"Что ты делаешь, несчастный,-
обыскал меня вконец!"
Нищий клялся и божился,
пальцем ухо затыкал,
но мертвец расхохотался,
громко охнул и пропал.