Он сказал ей однажды хрипло:
" Задыхаюсь... Нет больше сил.
Стены давят и всё постыло.
Не живу я, а будто... жил.
Положи мне в котомку хлеба,
Да рубаху, что цветом в снег.
И пойду, где ещё я не был.
Здесь меня всё равно уж нет."
Он сказал ей однажды хрипло:
" Ветер в пальцах не удержать.
Не кляни ты за то, что было,
Отпусти! Не могу дышать..."
Что ж, иди! В добрый путь, Скиталец!
С серой грустью дорожной в глазах.
Ты со временем просто станешь
Нежным ветром в моих волосах...