Далекая, не моя, за криками белых птиц,
За морем лежит земля, туманнее всех столиц,
В сиреневых облаках реальности бег иной,
Морщинка у глаз легла, и только во сне со мной
Мелодия парусов, портовых щемящих нот, -
Пейзажем внутри живет её голубой полет.
Вестминстерские ветра ласкают уступы стен,
Мечтою манит к себе суровый фрегат - Биг Бэн.
«Биг…Бэн» - раздается бой, взрывающий тишину,
И птицами в вышину мечты за туман вспорхнут,
Скрипит, поднимаясь, цепь, куранты ведут отсчет
Минут из минорных нот. Видение мне придет
О том, что в который раз на ост повернет земля,
Свинцом упадут на борт тяжелые якоря,
Растает последний след мелодии за кормой,
Закончится этот рейс, вернется фрегат домой.
http://www.cultnews.ru/news34231.html Культурные хроники