Невидимой птицею память, маняще,
Взмывая сквозь время - к истокам летит,
Где мы на распутье, в туман уходящем,
И тропок неизбранных поле блестит.
Хрустальное кружево судеб. Как бренно
Ломались, крошились его лепестки.
Кому заплатить запредельную цену
За право узнать, что скрывали они?
Что было в той ветви разбитых узоров,
Тот путь несвершённый - хорош или плох?
Не мнится ли - ветер вздыхает с укором?
"А мог бы я...?" - спросишь. И слышится - "Мог!"
Прошёл словно век... или век длится вечер...
Казалось бы - светит маяк впереди,
Но так же как прежде, обиды предтечей,
Усталая птица к истокам летит.