Ощущение недовинченности, недокрученности,
А над этим текстом мучился кто-то, мучился,
Сценарист безнадежно болен и просто – плох,
Бумеранг как метафора жизни давно не в моде.
И о чем говорить: о свободе? о славной погоде?
Помолчим, мой мальчик, обойдемся без рифмы «Бог».
Эта тьма не тьма, но, конечно, она не свет,
Открываешь дверь, бросаешь стене «привет»,
И за дверью лет трефовый чумной валет,
И так хочется выжечь: «как ты живешь, мой свет?»
Эта мель не мель, но, конечно, она не порт,
А остаться любой норовит, будто водный спорт,
Словно это трофей: удержаться – упасть за борт,
И так хочется выжечь: «аппорт, моя жизнь, аппорт!»
Не сложился ноктюрн, но кажется скучной гамма,
Тренируется взгляд ребячьими в амальгаму-
Да и вместо правды полу-... какая малость...
Да герой совсем не смыслит, что значит - «подвиг»,
И стоишь, такой маленький, жалкий, в одном исподнем.
Помолчим. Это, в общем, все, что у нас осталось.