Друг мой, друг мой, как она капризна,
Эта Муза – бич беспутных душ:
То одарит пылом героизма,
То неясным лепетом кликуш!
Нет в ней стойкой воли постоянства –
Легковесна, ветрена, слепа:
То возникнет в мутной дымке пьянства,
То под всхлипы старого попа!
Ты порою рыщешь закоулком,
Тщетно силясь Музу отыскать, –
Глянь, она бредёт в потоке гулком
Незаметно-тихая, как тать.
Ты мечтаешь, друг мой, в дивных грёзах,
Что её сумеешь приручить –
И к тебе, будь пьяным ли, тверёзым,
Непременно явится в ночи?
Если б знал, что сей удел беспечный –
Это путь безумцев и бродяг!
Век на путь ступивших – скоротечный,
В диком сонме едких передряг.
Возлюбивший жизнь глагольной силой,
Не сумеешь сердце обуздать –
Станешь ты, как голубь сизокрылый,
Зёрна слов неистово клевать.
Коли сможешь – путь отринь тернистый:
Избеги, закройся, отрекись!
Ведь поэты – те же экзорцисты,
Что изгнать покой из душ взялись.
Ну, а коль под властью полнолунья
Ступишь в мир, где Муза бдит в ночи,
То приди к владычице безумья
И возьми от царствия ключи!
Февраль 2009