Мне - смотреть, как метель упекают
через мёрзлую течь февраля…
и писать. Что за мука такая –
прирастать умноженьем нуля.
Эту влагу, идущую в земли,
оскуденье снегов у черты
принимай обречённость… Приемли,
как художник сдирает холсты.
Да на чёрнь загрунтует зелёным
и воздаст по делам, поделом…
Не иначе с колодой краплёной
старый шулер идёт напролом.
Обойдется. Не раз приходилось
в межсезонья ложиться кровать,
уповая на вечную милость
за зимою мне вёсны давать.
Потому обиваю пороги
и подачку легко заберу -
не сушить же промокшие ноги
на холодном и скользком пиру.