-…Скажи мне, о, Моцарт, влюблялся ли ты?
-Боюсь показаться нескромным.
Что женщины? Музы, пустые мечты…
Имён же я, право, не помню.
-А ты ненавидел?
-Хороший вопрос!
Мне думалось, сила в прощеньи.
Однако, когда я немного подрос,
Когда наглотался обиды и слёз,
То в душу закрались сомненья.
-Болел ли ты, Моцарт, своим ремеслом?
-Болел. От рожденья до тризны.
Болел, что проказой, но мне повезло:
Болезнь мне творила харизму.
-Скажи, если б время ты вспять повернул,
Что страстно хотел изменить бы?
Что ты загадал бы? И Моцарт вздохнул,
И тихо промолвил:"Пожить бы..."