Я болен в этом теле,болен.
Нас измотали раны воин.
Оно мне мстит не в дату кровью,
И молодостью, и здоровьем.
Оно круглится,выпирает,
От сока своего страдая,
Оно становится могилой,
Где был не я, другие были.
И женщина во мне танцует,
На ноги каблуком ступает.
Из головы, Афиной торжествуя,
Длинноволосо-черной прорастает.
И, слыша над собой
мужской победы крик,
Она ликует и орет гетерой.
Я сморщиваюсь,слабый,как старик,
И окончательно теряю веру.
