Ветер тоскливо на струнах играет,
Перебирая аккорды в унынье…
Сердце в груди моей тоже страдает –
Нет ни стихов, ни мечты моей ныне.
Звоном глухим разлетелись осколки
Фраз, что ещё я пока не сказала.
Может скажу… Только будет с них толку?
В жизненной книге листов стало мало.
Те, кому первым читала творенья,
Холод насмешки в ответ подарили.
Ночь опустилась, неся озаренья…
Эти осколки - мечтой моей были!
Призрачной, дальней, почти эфемерной…
Так… Миражом... Улетевшей синицей…
Не суждено мне гордится, наверно,
Перебирая у книги страницы.
Ветер, вздыхая, роняет слезинки -
Первые капли на голые ветки.
Серые лужи… Застывшие льдинки…
Чёрным фломастером галочки - метки…
Больно ступать по осколкам желаний,
Что, отгорев, превращаются в пепел.
Вот и истлели все звёзды мечтаний…
Серую пыль под дождём гонит ветер…