Поднимаясь повыше, туда, где густой бензин
не пробьёт артиллерией города крепость неба,
забери с собой искры недолгих прекрасных зим
и бросай на дорогу пригоршни хвои: где бы
ни застал тебя резкий, насквозь проходящий свет,
ты по запаху вспомнишь ёлку и мандарины,
и не то чтоб они пригодились в краях, где нет
ни деревьев, ни времени, но для твоей картины
слишком важен баланс мягкой зелени и тепла,
невесомого скрипа лыж и сухого ветра,
перезвона трамваев и ящика, чья игла
разрезает винил чёрным портером, чтобы щедро
напоить саксофонной гущей голодных нас
и отправить в отставку ангельскую бригаду,
бесконечным аккордом взрывая последний час
и скрывая под свежим пеплом ворота ада.
