Герои легенд умирают красиво,
Ломая мечи и стреляя в луну,
Их след засыпает цветущая слива,
Они с кораблями уходят ко дну…
Постой, менестрель, придержи свои струны,
Не пой мне о смерти лихого бойца!
Он в песнях навеки останется юным,
Пускай же и песням не будет конца!
Постой! Я желаю услышать сначала,
Как мальчик впервые схватился за меч,
Узнав, что за это судьба обещала
Великую силу – и раннюю смерть.
О том, как под сенью зелёного леса
Вино разливалось, и слышался смех,
Как раны герою лечила принцесса,
Из тех, что на свете прекраснее всех,
Как битва шумела, как сталь обагрялась,
Как солнце сияло на золоте лат…
Неужто, певец, у тебя не осталось
Безумных легенд и весёлых баллад?
Но солнце героев сгорает в зените.
Их судьбы им ведомы лучше, чем нам.
Их мойры прядут им короткие нити.
Их вызов когда-то был брошен богам…
И может, поведает бард захмелевший,
Как рыцарь отважный лишается сил,
Как кровью истёкший герой без надежды
С последним дыханием в рог протрубил,
Как предан, отравлен, опутан обманом,
Неистовый воин ломает копьё,
И нету принцессы лечить его раны,
Ведь ревность чужая убила её.
И путь предначертан, и названо имя,
Разорваны струны, разлито вино…
Героев судьба – умирать молодыми,
А будут ли песни – им знать не дано.