Я шуршу листом, разгибая его перстом,
Я тружусь на благо, а может наоборот,
Не крещен я был золотым крестом,
Но я и есть тот злополучный народ.
Я Родину любил, как мать родную,
Я до сих пор пытаюсь ею благоговеть,
Но много звука, только звон впустую,
Я равнодушно не могу на Родину смотреть.
Я понял, что есть тугая пуповина,
Всегда дыхание и пульс ее со мной,
Холмы я помню и прелестные равнины,
Напевы часто слышу местности родной.
Тоска по Родине – глубокая пучина,
Любовь разлукой с ней омрачена.
Ах! Если бы была эта любовь взаимной,
Была бы и она моим отсутствием огорчена.
Но только в мыслях,пролетая дорогой пыльной,
И точно знаешь, что туда ты не вернешься,
Мечтой о Родине ты вносишь вклад старинный,
Где б ни был, всегда ее ты сыном остаешься!