* * *
Иногда, мне бывает очень страшно.
Старшно и – стыдно;
оттого, что всё может исчезнуть, в один миг,
оттого, что счастлив.
Стыд – это грех.
Страх – это слабость.
И я бегу от этого. Я – бегу от тебя.
Но как только между мной и тобой
пролегают километры,
мой разум обретает равновесие,
некое состояние покоя.
После, наваливается такая тоска,
что выть хочется.
Я тоскую о тебе, о себе, о том, что оставил.
Рвусь обратно как сумасшедший
и опять убегаю.
Каждый раз, каждый раз одно и то же.
Я подарю тебе кольцо.