Мечта мегаполиса – выйти из леса.
Вы мой телефон позабыли, принцесса?
Ведь я вокруг вас все кругами… кругами…
И листья везде – на ветвях, под ногами…
Пардон, как не ново: мол, жизнь – это пьеса,
Сырковая масса, церковная месса…
До поезда – сутки, над рельсами – дымка,
Последняя рюмка - уловка, поимка;
Дорога обратно, вновь чёртовы листья,
Их шум всеохватный, расцветка их лисья;
Их ветер баюкает, прячет, тревожит,
Затащит в огонь, а огонь – уничтожит.
А мне их не жалко. Бревно я, колода.
В них контуры всуе прошедшего года.
В них пыль лишних слов и бессонницы копоть.
В них то, что хотел бы забыть, а не помнить.
Ноябрь 2008