Когда я с самых первых строк
В них погружаюсь, словно в омут.
Когда точней иль по-другому
И Пушкин бы сказать не смог.
К своим стихам не мене строг,
Подобно бегуну хромому;
Стыдясь, сижу, пока что, дома.
Иной бежит, не чуя ног,
Не замечая хромоты.
Так, может быть, бежишь и ты,
Счастливец в розовых очках?
А мне, их снявшему до срока,
И классиков читать - морока.
И сам я, как пиит, зачах.