и как выпускать воздух
и капли по тонкой игле...
бьются о старый больничный пол...
здесь столько смертей, что кажется, мы в игре:
"кто первый до смерти дошел"
и вокруг столько бледных, поношенных лиц,
и солнца нет, солнце всего лишь блеф...
остается листать выцветшие страницы,
в темноте, в тишине...
твердить: "смерти нет, смерти нет, смерти нет"
и все сочинять, как будешь смотреть ей в глаза...
назад отползать...
в поисках граней угла...
чтоб угол обнял и ей тебя не отдавал...
или выстоишь...выдохнешь ей в лицо:
"ну мы же с тобой так давно...
знакомы...зачем тебе лучший из подлецов
...лучше верни из комы"
и....сидя в больничном покое,
сквозь темноту, смотреть ей в след,
цедя медицинский спирт...
"как и договорились, для всех остальных меня нет...
я буду писАть...
твоя смерть"
