ты нацарапаешь пером гусиным
как сыч в ночи разглядывая небо,
в его расколах серовато-белых
мой нарисован силуэт из дыма,
из монохромных снов клавиатуры,
прелюдий, фуг и менуэтов Баха,
в нём больше нет и отпечатка страха,
осенним днём разорванной купюры...
в нём нет надежды на свинцовый ужас
простреленного кем-то наспех сердца,
взаймы однажды взявшего погреться
в пространстве одиночества и стужи...
ты вспомнишь всё. Но время сжалось в точке,
где нить судьбы, развязывая рельсы,
спешит навстречу радости и смерти,
доверив роль актёру-одиночке.
автор фото http://assassinchel.photosight.ru/