Они прощаются. По-своему: кивок, усмешки - криво, вскользь.
Потом хоть плачь ему, хоть вой ему, талдычь о сотне явных польз,
А толку? Ничего не хочется... С того и шепот: "Ни к чему..."
Ты предрекала - что ж, пророчица, лакай предвиденную тьму.
Слова цедила неуверенно, мечтая - мол, давно бы, враз…
И докажи, что не намеренно сплетала сеть из липких фраз -
Да кто поверит… Слишком, глупая, прозрачно все, и - на виду.
…А та, другая носом хлюпает, клянет его, судьбу, беду…
Шепчу себе (довольна?..нравится?..), скривившись, из последних сил:
«Стихи сбываются, красавица…»
Но, сука, кто бы их просил…