Каллиграфия такая штука колкая,
где рука напишат, взгляд иголкою
высверлит чего-то недописанное -
лист мерцает завитками мыслями,
обвивают сумерками пальцы
невесомые бесплотные скитальцы,
и настойчиво стремятся клином в строчки,
на крыло ложатся - курс за ночи,
за сегодняшнего дня определенье,
дальше за земли изгиб до растворенья.
И уж не догонишь, коль упустишь,
на краю бокала капли грусти,
за окном листами в клетку и линейку
белые дороги и скамейки,
вдоль и поперек исписан белым
снежный скомканный пейзаж, и неумело
вымучены строчки, буквы, запятые...
От чего же эти думы холостые
залпом мне в догонку гулко лают?
Белым пухом сверху накрывает...
снег догонит и проскочит мимо,
наступает новое неотвратимо.