Маргарита сегодня не будет гулять по Тверскому бульвару
И не купит у бабки в метро этих желтых и душных цветов.
Маргарита забросит стихи. В дальний угол – мольберт и гитару...
Нарисует рукой на стекле имя Мастера из своих снов.
Маргарита не будет летать, нет, она уже больше не вечна…
Ей гораздо приятнее в небо смотреть из проема окна.
Маргарита уже разгадала таинственный «знак бесконечность»,
О любви написала роман… Мастер – это, наверно, она?
Мастер -стало быть, миф? Он давно уж не пишет стихов и романов,
Он устал, не найдя в повседневности свой дорогой идеал.
Он лежит на диване, счастливый (скорее немножечко пьяный),
Нервно курит, смотря на футбольного матча красивый финал…