Когда ко мне под вечер соловьиный
Приходит грусть в сиреневых одеждах,
Садится на диван неторопливо,
Закуривает нервно сигарету,
Встает, идет, включает телевизор,
В окно глядит, журнал берет, читает...
Мне кажется, что этой бледной гостье
Так нравлюсь я, мои дом, моя работа,
Что никогда б она не покидала
То, что моим, бесспорно, называют.
И я ее, бездомную, жалею
И не гоню,лишь ноги поджимаю,
Чтоб, проходя, она не оступилась,
Не отвлеклась, сердясь не позабыла
Мне, уходя,оставить лист кленовый,
Исписанный веселыми стихами.
Вот и сейчас его шуршанье слышу
Вон там, в углу, где кот ленивый дышит,
Бока вздымая в сладостной истоме...
Уносятся сиреневые звуки
По клавишам подъездных лестниц звонких,
Метнулись руки жалобно вдогонку.
Куда теперь? Быть может к вам заглянет.