осень, как будто резиновая жвачка во рту,
жуешь ее, а она от этого становится только гаже.
бродишь по улицам, словно по прерии Виннету,
и внутри такая же прерия – короче, сплошная лажа.
ждешь снегов, холодов, метелей, тоски и тьмы,
бродишь потом, как Дерсу Узала, заснеженными тропинками,
надев снегоступы или какие-нибудь, блядь, пимы
и тихонько позвякивая замерзшей души льдинками.
оттаиваешь на глазах, чуя жизни пульс, по весне,
этакий Мазай-ницшеанец, собираешь заячьи ушки,
пьешь все так же, по-прежнему поклоняешься полной луне,
и копаешься грязными пальцами в собственной черепушке.
среди знойного марева лета потягиваешь кальян в тени
и вещаешь – Али-Баба – что богатство – грех, да чья бы корова мычала.
провожаешь пустыми глазами пустые до боли дни
и живешь лишь неделю в августе.
а потом все сначала…
