И дождь косой, и мало света
От лампочки в 15 ватт.
И по постели струны ветра
Куда-то с музыкой спешат.
И льют из туч, и хлещут ноты
На нотный стан из проводов.
Открыт теперь сезон охоты
На романтичных чудаков.
И первый цвет миндальных веток –
Как из газетного листа
Нарезаны февральским светом
Цветы в пустых святых местах.
И мелом по паркетной кладке
Бежит, крошась, ломаясь, стих.
Слова в графическом порядке.
Зри в корень. В корешки без книг.
И отражением зеркальным
Смеётся продолженье дней.
Но жестом метким и нахальным
Всё вдребезги меняй скорей!
Отсюда, из сырых покоев,
Тебе открыты все пути,
Ведь душу в сырости не скроешь,
По ней тебя легко найти.
Она сама вспорхнёт наружу
Навстречу трепетным рукам.
Так затяни мешок потуже
И позабудь, что шило там.
Оно прошьёт и сквозь кольчуги,
Пришьёт все взгляды к небесам.
Ну, а пока – ходи по кругу –
Пока не станешь центром сам.
То же время.