Скажи, зачем писать венок сонетов
И строгий стиль уныло соблюдать?
Пятнадцать утомительных куплетов.
Кто без зевоты сможет прочитать?
В поэзии, возможно, смысла мало,
Куда понятней проза без затей.
Но сколько тонн бумаги исписала
Вся братия поэтов всех мастей!
Болезнь, неизлечимая, как пьянство,
Тиранит мир на протяженье лет –
Мозг разжижает злое графоманство,
И от него спасенья в мире нет.
Замысловатое, как-будто жизнь сама,
Искусство филигранного ума.