Заполнившая многие тома,
Зашла в наш быт общественная проза.
Она унылая, как жизнь сама
В промозглой хате в лютые морозы.
Там поднят производственный вопрос,
Там есть герой, и труд, и пятилетка…
Огромный пласт. Обширнейший Колосс.
Соцреализма перезрелый детка.
Взрываю пласт зануднейшей культуры,
И выношу на суд, читатель мой,
Не сто томов из соцмакулатуры,
А стихотворный ежедневный бой.
Мой нерв души, бесстыдно оголённый -
Прочтет его читатель изумлённый.