Твой растянутый свитер,
тепло твоих рук,
энергетика слов,
лихорадка прощаний...
По дорогам разбитым
привычный маршрут
оживляет любовь
тишиной обещаний.
Ты искал не меня -
ты меня не искал.
Города, поезда...
Ты нашёл во мне больше.
Но синицу храня,
журавля отпускал -
ты отчаянно ждал,
что вернётся он позже.
Каждый день был за сто.
Столько стоит "ничья".
Я из жара в озноб
металась устало.
Метрономы хвостов
расплескав по ручьям
пробежала весной
разношерстная стая.
Оглянись же назад:
солнце солит столбы,
их высокие лбы
упираются в небо.
И опять невпопад
наклоняется "бы"
над глаголом "любить"
сослагательно "мне бы"...
