Стала вдруг привычной, как твой утренний кофе,
или вид унылый из кухонного окна.
А давно ль находкой в соломоновых копях
и пьянящим шампанским была для тебя она?
Собирает чувств остывающих лёгкий пепел,
в темно-серую нитку скрутит – и все дела.
И послушно лягут в ажур узора петли,
паутинкой обнимет шаль, не давая тепла.
Без надежной ширмы злее северный ветер.
«Нарисуй мне барашка!» – в спину кричащий взгляд...
Ты бы рад, наверно, быть за неё в ответе,
но, шипами исколоты, пальцы еще болят...