Тобою полон день. И если ночь близка,
волнует тень несбыточных надежд.
Твоих одежд, тюремное ярмо,
лишает руки ветреных желаний...,
дай скинуть балахон, - он так тебе нейдет.
Под ним, ты вся, обнажена, как лист.
Трепещущий от поцелуев сна.
Ты чувствуешь, - к нам близится весна,
она уже стекает по карнизам
и полнится бокал гормонами любви...
и рвется конь, наездницей облизан...
Дай обнажить плечо,
как горячи желанья, твоей любви.
За ней бежит восток,
копытом, разрывая расстоянье
твоих одежд. И боль твоих познаний
тревожит степь, где путник одинок,
где только пепел злого ожиданья...
Где ты живешь без моего участья
и счастлива, своим, далеким счастьем...,
мне больно говорить и думать о другом...
Кто смотрит на тебя и молится дыханью,
и на руки берет, сомлевшую от сна...
Целует грудь, где полнится волна
и льется и пульсирует желаньем
другой любви...