Осенью поздней всегда что-то снится:
то ли пророчество, то ли забвение.
В зеркале утром ища отраженье,
спросонок пытаюсь умыться.
Сон убегает, как будто торопится.
Медленно... Капли... сквозь пальцы ручьями.
Осенью поздней я снова «ничья»,
и сну, вероятно, хотелось бы сбыться.
Чайник смешно разрывает тягучесть
утра осеннего. Мне безразлично.
Босыми ногами я до не-при-ли-чия
бунт отбиваю о плитки, и Участь,
вдруг осознав всю земную бессмысленность,
в грусти махнет на меня рукой,
уйдет не прощаясь. – Наступит покой
и время проснуться мыслям...
2005