Арык и стая голубых собак, немного отощавших и ленивых -
отары пригнаны, в больших глазах тоска по нужности...
Наполнив ведра, я смотрю на них, и первый жгучий луч
рассвета незримо подбирается к воде - у зноя лето...
Пора войти мне в дом... Чрез несколько минут струя арыка
вольет в себя многоголосье, разноцветье... глаз черных
буйное соцветье восточных жен и дев...И беспрядочный
порядок у воды уж недоступен будет мне -
мне бледнолицей северной жене на миг вкусившей жизнь
Востока...Пойду по черной ягодной тропе, меж шелковичных
древ, давя плоды, вкушая терпкий запах их брожения...
в стерильный однокомнатный мирок - там сын и муж,
а за окном...Восток.
Скучаю и порой тоскую по гомону, базару, переулкам,
вершинам гор, напевам их... уныло-гулким...по аксакалу,
и его советам, каким мне должно сына воспитать...
Итак, скучаю...вспоминаю...
А вспоминают ли оне... собаки голубые обо мне...
