***

дождь, измываясь над гитарным клекотом
улиц, загнанных полумраком в извилины
мысли, шепчущей приглушенным шепотом
НЕЧТО, рыдает. кусты, как намыленные,

застыли в глухом предвкушении снега.
и ветер, растрескивая железнодорожность
пространства, давно запыхался от бега,
бесцельного бега. но небо - лишь плоскость,

терзающая бесконечным наклоном
к плечам и зонтам, к одичалым карнизам..
и если окно не закрыть, внутрь дома
проникнет, оскальзываясь, мрамор, повиснет

на шторах, и чтобы не портить паркета,
осядет на вас.. и безмерность обступит,
поглотит, отмерит. и даль будет где - то
не здесь окунать в белокаменность руки.

а дождь, невзирая на смутность и блёклость,
по - прежнему в окна вставляет по месяцу.
он, в принципе, тоже никто - предрешенность.
стремление мрамора к балконам и лестницам..