Мысли нет в голове
Темы нет, для стихов
Нет причины.
На промерзлой земле
Сохнут ветви порубленной ивы.
Ветер шепчет над ней
Что-то доброе, что-то такое…
Пальцы мёртвых ветвей
Не желает оставить в покое.
Он не хочет признать
Что не встанет она над рекою.
Что не сможет пленять
Пышной зеленью ранней весною.
Что не будет одна
Слушать песни его в непогоду.
Не посмотрит она
Словно в зеркало в чистую воду.
Прядь зеленых кудрей
Не опустит в прохладную влагу.
Не укроет под ней
Тень прохладная рыбку бродягу.
Впрочем, всё это бред
Каждый знает, чудес не бывает.
Ивы мёртвую ветвь
Ветер бережно вверх поднимает.