Таращится из-под шкафа старая, ненужная вещь.
В доме пыльно,
Пасмурно за окном.
Ночь снимет ношу с усталых плеч,
Глаза воспалённые прикроет сном.
А земля по-прежнему вертится,
Реки помнят свои берега.
Холод, жара, плюс или минус тридцать.
Броня души податлива как фольга...
Часто, когда я на ощупь ищу свой сон,
Мне кажется, будто Пилат ещё не прокуратор.
Ещё не разрезал уши повышенный тремя диезами стон,
А небо ещё не приобрело вкуса ваты...
Будто живу я в каком-то абстрактном своём Ленинграде,
И мне всё ещё нету дела до вас... дорогие мои друзья.
