Что-то не пишется. Меркнет фитиль.
Сумерки. Мягкие тени.
Не осудите меня. Этот штиль –
Родина настроений.
Завороженные, краткие дни
И протяженные ночи.
Свет, тихо падая под фонари,
Что-то сулит и пророчит.
Мир изменился. И будет другим.
Как перепутались даты.
А за портьерами необозрим
Хаос витиеватый.