Я писал не стихи, но письма.
Посвященья тебе одной.
В них – все лучшие чувства, мысли,
Щедрой, жалованные, судьбой.
Я писал, и ложился под утро.
Но не спал. Не хотел уснуть.
Понимаю, что это не мудро,
Да, от счастья, как глаз сомкнуть?!
Но, недавно, с весенней капелью,
Вдруг ворвался февральский буран.
Он мне душу и рвал и метелил,
И, в конце, её дольку…украл…
Твой кусочек. Тобою лишь живший.
И твоею любовью ко мне.
Где я твой настоящий и бывший,
Куда ты приходила извне.
И, с тех пор, я – калика незрячий,
Не пишу, но мараю листы,
Без тебя, я не настоящий.
Без тебя мои мысли пусты.
Я писал не стихи, но письма.
Посвященья тебе одной.
Моя Муза, голубка, и киска,
Как мечтаю быть снова с тобой!
