Вода, вставая утром из русла,
питает облако своим туманом.
Туман, что через жизнь я пронесла,
и не был и не может быть обманом.
Туман, слезою капая из глаз,
быть может, продолжает то движенье,
тот начатый за облаком рассказ,
которого конец есть возвращенье.
Пусть дождь идёт, туманное звено
то снизу вверх, то сверху вниз сдвигая...
Конечно, эта жизнь идёт на дно,
но, кажется, за ней встаёт другая.
1956