Ах, свечки! Элегическое пламя.
Гитара. Session до первых петухов.
И лёгкий трёп, разбавленный стихами.
Точнее так: с вкрапленьями стихов.
Был горизонт прозрачен, наши дамы -
Прекрасны и возвышенно-просты,
А мы - упрямы. И прямы до драмы.
И споры - до блаженной хрипоты.
Боялись слишком громких чувств и, пряча
Взволнованные лица в полумрак,
Тонули в Бахе. Задыхаясь. Плача.
Что не мешало, впрочем, пить коньяк.
Весна дышала влажно и прохладно,
Перроны нас встречали... Так чиста
Тоска по смене мест, что всё бы ладно,
Да ветер странствий нёс не в те места,
Куда нам нужно было бы. А, впрочем,
Мы так неуважительны к часам...
И хватит слёз о босоногом прошлом.
Что будет завтра каждый знает. Сам.
И поцелуй, похожий на обмылок
С дежурною слезою пополам -
Всё это было. Слишком часто было.
Но, Ангел Мой, зачем об этом Вам?
“Я Вас люблю.” (Тебя.) “Чего же боле?
Воспоминание - как на щеке
Твоя ладонь. Ещё белеет поле,
И время есть уйти. Но “налегке” -
Понятье слишком плоское. Поранить?
Вполне, и даже более того.
Но что Гекубе до меня? Горланить:
“Ату-ату! Собаками его!”-
В том больше смысла, чем сажать редиску
За белое господское нутро,
И челюсть, что прочнее обелиска
Со скрипом, плотоядно и хитро
Перемещать... На трактор F-16
Упал осенний запоздалый лист.
Поэзия железа! Может статься,
Уже готовит рашпиль террорист
На машиниста. Брат пошёл на брата,
На князя князь. “Сегодня не приду,
Когда приду - не знаю.” Очень рада б,
Да хризантемы свянули в саду.
А птицы на лету не спят. Боятся
Взлететь, должно быть, слишком высоко.
Что может сниться бубенцу паяца,
Упавшему со всхлипом в молоко?
Его хозяин мёртв. Вздыхает нежно,
Склонив чело в тарелку с холодцом,
Сотрапезник. За печкою мятежно
Свистит сквозняк. Законченным глупцом
С аккредитивом и дублёной кожей
Быть надо, чтоб не чувствовать озон,
Сквозящий в каждом шорохе в прихожей
И в каждом поцелуе. Счёт, гарсон!
Резон спешить, покуда перекрёстки
Не отданы в аренду дуракам.
Но он любил хрустящие трёхверстки,
С малиной чай, сто грамм по вечерам
И Пистолет Макарова, толкуя
Его “ПМ” как “Молодость, Прощай!”
ПроблеМы с рифмой. “Чуя”? Вот уж вряд ли...
А автору пора. Трояк на чай,
Спасибо, дорогие!