Там в степи одинокий стоял карагач, спину сгорбив, от ветра скрипел он.
А дорога у ног его змейкой вилась, пыль летела на старое тело.
Как хотелось ему стать свободным орлом и, усилие сделав такое,
Он, когтями за землю вцепившись, крыло приподнял и одно, и другое.
И коряжистых веток расправив размах, ощутил он блаженство полёта,
Часть из них по неопытности поломав, не заметил - какая забота.
Он взлетел, как хотел и парил, как сумел, хоть и не оторвался корнями.
А мы думали: как же орёл этот смел, хоть и стар... Пыль клубилась за нами…