Я думал, Музам не нужны ответы…
Им, был уверен, не нужны слова.
У нас – свои, у них – свои рассветы,
Они – сам ветер. Мы же – лишь листва…
Но всё же, восхищался, воспевая
Их появленье, ведь моей рукой
Из Чужеземья до Родного края
Путь между льдов, торили, синевой.
Зигзаги синевы – суть отраженье
Души, томимой грустью и тоской.
И ста вулканов ждущей изверженья,
В стремлении познать, что есть покой.
Я думал, Музам не нужны ответы…
И мыслил: эфемерность бытия,
Сравнимого с падением кометы,
Не замечает человеческого «я»…
Но моя Муза – не фантом, не призрак.
Не Толкиена вымысел. Не сон…
И слышу - как гудки, вдалёке, пристань -
Твой жаждущий ответов тихий стон…
