1.
Я ухожу в слова,
в их бесконечность
Искать,
где мудрость,
как родник,
чиста.
А с кончика пера
стекает
вечность
И тает
в белой млечности
листа…
2.
Перо отточено, как шпага,
И рвется тонкая бумага,
Хотя должна бы все стерпеть.
Ложится строчка, словно плеть,
Рубцом пожизненным синея.
Любая мысль или идея
С бумагой обретает вес,
И давит на людей, как пресс.
А чистый лист так простодушен,
Он легок и руке послушен,
И лишь усилия чернил
Дают ему для власти сил.
И, наливаясь мощью слова,
Одних карает он сурово,
Других возводит на престол.
Он в плаху превращает стол
И, росчерком судьбу решая,
То жизнь дает, а то лишает.