Плачет клоун и смеётся,
Грим течёт с его лица.
Головой об стол он бьётся
Без начала, без конца.
Мимо глотки водка льётся,
И горят огнём глаза.
Из гримёрки раздаётся
Пьяный крик про небеса:
Эй, красавицы! Ну что ж вы?
Неужели я не мил,
Раз уж стёртые подошвы
Сапогов давно пропил?
Неужели я не стою
Ни частицы ваших благ,
Церковь вам в хвалу отстроив,
Водрузив на ней ваш флаг?
Неужели не зачтётся
Смех детей на небесах?
Неужели мне придется
Превратится в мусор, в прах
И развеяться по ветру
Неизвестно где и как,
Оказаться в километрах
От родной колоды карт,
От любимой дамы черви,
От пикового туза,
От гадалки- редкой стервы,
Старой, хитрой как лиса?
Плач, клоун, плач ,клоун, плач, клоун.
Не простят тебя никогда.
Ты только плач, клоун, рыдай, клоун.
Всё равно не дождёшься справедливого суда.